Don`t Cry.
Ты хотела подарить ему обрывки неба. Туман. Иногда, остатки сна и кусочек звонка из-под будильника. Вечерами, ты дарила ему долгие, задушевные гудки, в телефонной трубке, а иногда вовсе являлась плодом его беспросветно - пьяной фантазии. В твоей вере трудно усомниться. Фанатичный в чём-либо человек сам по себе интересная грань обезумившей псевдо - весенней толпы. Ты знаешь. Ты это видела.Ты была «НЕДОСТУПНОЙ» женщиной. До тебя было невозможно дозвониться. Гудки в Твоей телефонной трубке – живые. С ними можно немного поболтать. Жаль, что они не всегда могут ответить. Твои слезинки струились осенью по голённо - оборванному телефонному проводу. Низвергаясь потоками в чуть прикрытое окно. Так был затоплен весенний Париж. Осенью. 2030года. Альтер-эго.
Твоя душа. Босая и беременная. На кухне.
Прикуривает от конфорки, роняя пальцы в небо.
Улыбается,…смотрит в мою и не видит дна.
Плачет.
Кричит,… ищет выход и тонет…
Стонет.
Так нежно…
И горько. С душою одной на двоих.
НЛО
Ты дышала всем сердцем -
Каждым его уголком… Оно стучало в твоих ушах.
Оно просилось в открытые окна.
Ты разбила свои руки о распахнутую грудную клетку,
Что бы выпустить его в небо.
К звездам.
И если оно и там не найдёт зачатки разумной жизни,
То сколько же в нашей галактике пропадает свободного места…
И тебе кажется, что это как минимум нарушение прав японцев.
И ты пишешь грозные письма самому важному человеку в нашей галактике.
Ты смотришь телевизор и читаешь умные книги, и ты забыла, как выглядит небо…
СТОП!
А если нет!
А если всё же там кто-то есть?!!!
Чтобы включить телевизор нужно 15 секунд.
Чтобы открыть книгу – 10.
Поднять глаза к небу и улыбнуться какой-то разумной жизни –
в десять раз меньше.
Ты берёшь в руки секундомер и делаешь единственно правильный выбор.
Mr. Milk.
Я хотела бы разрезать Твоё лицо…
Тонкими пальцами неба…. После этого Ты станешь не хуже и не лучше…. Ты просто встанешь и уйдёшь. Сквозь пальцы, как время… хороший врач.
Уходишь? А я бы на твоём месте осталась. Осталась и жила. Будто опрокинутый стакан… 20 граней твоего собственного приторно – нежного безумия…. Кстати, оно тебе к лицу.
1…2…3…
Ты соскальзываешь всё дальше…выше – ниже,… Всё равно. Ведь ты всегда была глубже, чем мои мысли…
Ещё один разрез… теперь ты улыбаешься….
Тебе смешно? На твоём месте я бы плакала. Не от обиды, а так, просто из чувства ритма. Под стук твоего сердечного тамтама.
Плакала и танцевала… плакала и танцевала… .
Помнишь, как тогда под дождём.
Я хочу нанести ещё пару разрезов, чтобы ты открыла глаза и не закрывала. Небо. Ветер. Волосы…
Отсечь. Мне кажется больше они тебе ни к чему…
Уходишь?...
Хотя, постой… ведь я обещала проводить тебя до первого поворота…
Междуречье.
Знаешь, ближайшие 30 минут, я не смогу тебе врать.
Потому что я слишком плохо тебя знаю.
Потому что я ещё тебе верю…
Чем дальше я смогу зайти, тем лучше я тебя узнаю.
12 сигарет за пол часа - предел первый.
Хотя мигрень начинается после второй затяжки.
Не в себя. В тебя.
Ещё пятнадцать.
Знаешь, а я по тебе скучаю.
Даже когда ты рядом. С кем-то. Дышишь. Слышишь?
Открытые окна.
Не в себя. Наружу. Чтобы видели. Рядом…
Как тихо.
Прощаюсь…
Прощаешь.
Обычные будни, тебе на работу.
Увидимся скоро, а может чуть позже.
Где ванна. На лево.
Захлопнулись окна.
Мигрень. Засыпаю.
О тебе я подумаю завтра.
ПАРАДОКС для вегетарианца:
Странно…
Как может паленый кусок чьей-то размороженной плоти так вкусно пахнуть?
Пахнуть так, что «текут слюнки», и ты готов отдать пол мира только за то, чтобы попробовать…
Когда оно шипит на сковородке, задыхаясь в собственном соку, булькает в кастрюле, пытаясь всеми возможными путями выбраться из под крышки или в очередной раз , подгорает, нанизанное на шампур, в ожидании скорейшего переворота …
Меня мучает только один вопрос:
Как подать тебе Мое, маринованное в бальзамическом уксусе Сердце…
С кровью или без??? :)))
